A PIE DE IMAGEN

Lo primero, decir que la Manifestación donde hay tan enormes pareceres en cuanto a asistencia, es siempre la que no es del PSOE. Lo segundo, que a lo mejor cuentan las piernas y dividen por mil. Lo tercero, que fíate de la policía y no corras. Lo cuarto, que así es la rosa, de modo que no les busques tres pies: qué sería del poder si no mintiera ni existiera la televisión.

Para quejas no respondidas, al maestro armero.

En cuanto a "El Implacable" se trata de una publicación facciosa de D. Jesús Flores, enorme dibujante que no se anda con chiquitas. Aún así, Trapisonda le da otra solución al acertijo de las cantidades tan distintas según cuenten unos u otros: A las manifestaciones de la oposición siempre envían al tartamudo. Dios, en su misericordia, le perdone.

Este dibujo tiene un aire de cuento de las Mil y Una Noches. Desde luego, no se concibe la escena más que en horas nocturnas, estrechando manos encapuchadas, poniendo entre la blanda España y su remilgado salvahonor el cojín zapatero que para eso está, para no sentir el duro gisante que se esconde entre los colores rojo y gualda. Aparece Maragall en segundo plano, como buen mamporrero y, entre el etarra y lo demás, se tiene la sensación de festín moruno y de estar viendo a un Jeque en descampado. Un jeque con Circunstancia notable: si no fuera por la existencia de Zapatero tampoco hubiera existido Carod, jerarca del chantaje.

Todos llevan trajes actuales y caros, pero se presiente la antigüedad por todas partes. Quizá la antigüedad de España, que debe ser defendida por el mismo que hace de cama en lugar de hacer la cama a Carod. Claro que hacerle la cama a Carod mediante el uso de Artur Mas es ir de Guatemala a Guatepeor, o sea, de Málaga a Malagón.

Mientras, como él dice, Carod se ha convertido en la circunstancia de todos los españoles: el villano que ha pasado a marcapasos por los errores bucales del casi extinto Zapatero. Algo nos dice que el rellenito quasi-catalán, terrible circunstancia que mantiene paralizada a España, en breve será circunstancial, o sea, para que la gente se pregunte "¿Te acuerdas de cuando Carod creía que lo tenía todo atado y bien atado?" Pero el único atado es él: a la paranoia chata del obsesivo-compulsivo. Y de una compulsión lo van a mandar al otro lado del Pirineo. ¿O es que cree que Maragall no lo va a dejar colgado, como suele hacer?

Deja la "terra lliure" de manchas, y vete con tus etarras a ver si Vascongadas se independiza de ellos. Con la Eta estarás bien, porque eres talmente una bomba y los tedax darán cuenta de ti en cuanto lo averigüen.

Las cosas, como son. El dibujante tiene razón en lo que muestra, que no es precisamente Mahoma, sino un diablote que luce los colores de arcoiris de los gays, muy buena herramienta para socavar y aquí el que no sacova no medra. Y el que no mariconea no es bendecido por el Estado ni por la Prebende Discriminada. O sea, razón que lleva Jota Efe en mostrar esa oficina infernal que seguramente hay que situar donde dice la viñeta. Por lo demás, lea el papel de proyectos que tiene el señor diablo sobre su mesa

¿Hay responsables de que el demonio haya montado una oficina aquí? Sí los hay: responsables e irresponsables. Muchos. Inútiles. Sin conocimiento del Homo Hispánicus Sapiens-en-ocasiones. Queda claro que se ha avisado de adonde lleva este camino glorioso hecho con leyes injustas, con costumbres negras y con perjurios de clase extra.

Por una vez el Rector Abundio el Colorao usurpa la titularidad de esta página y da a luz el imposible de que lo que la gente llama en la calle a uno o a otro,se convierta en realidad. Milagros de la informática y del espíritu jocundo de un Rector que no piensa que el juego sea una arma arrojadiza. Esto no hace mal ni al interesado ni al pollino, un buche joven e inocente.

Si este rector tuviera que representar mediante largas cadenas de unos y de ceros, las opiniones que sobre él han sostenido alumnos, vecinos y público en general, más alguna mujer mal manoseada, tendría que pasar recogiendo animaciones durante el resto de la vida. Una muy oportuna sería la de convertirse en producto del catabolismo humano, si saben ustedes a qué me refiero. Otra ocurrente sería su conversión en un vaso de aceite de ricino.

Lo importante es saber que la vida pública se hace demasiado pública e incómoda, sobre todo si se leen las viñetas de los periódicos, tan desconsideradas. El rector Abundio el Colorao, siempre entusiasta de enseñar deleitando, os advierte, tiernos corderos, de lo incómodo que resulta ponerse a vivir vendiendo ilusiones y chascos al populacho. Huíd de ello, como de la vacuna, y considerad que todavía quedan profesiones honradas y tranquilas. Pocas, pero haylas.

La vieja exclamación de "No me vengas con historias", se fue substituyendo por No me vengas con películas, a medida que Hollywood aumentaba su labor de Zapa; también hemos pasado del No me cuentes historias a no me cuentes películas. Pero eso no funciona: las películas nos las cuentan a medida que se les ocurren, y se suelen llamar telediarios, reportajes de actualidad e informe semanal. Las mejores películas, las de fin de año, cuando resucita, cambiado, todo lo olvidado desde el enero anterior.

Porque algo sí les puedo contar con seguridad: a finales de diciembre del 2006, nuestros problemas habrán crecido lo suficiente para tener olvidados estos tiempos del estatuto, de Maragall, y de las bonitas bombas. Las cosas bruscas nunca se quedan como están: Se hinchan.

Parece mentira, pero así será gracias al pertinaz machaqueo de la tele: Dentro de diez meses, los que se acuerden de hoy lo harán vagamente y la mayoría lo habrá olvidado. Las promesas, lo primero.

Esto no le pasaba a John Wayne. O, al menos, no le pasaba sin que echara mano del Winchester y pusiera en un aprieto a la indiada.

La puntería de Jesús Flores Thies se mantiene en buen estado y hoy enseña el triste mundo de los que tienen una historia vergonzosa: que su padre, su abuelo o un tío fueron fusilados por leales republicanos. Con esos títulos de propiedad anímica no se puede ser lo bastante progresista: siempre habrá quien lo recuerde y lo saque. Tú calla, "facista", que a tu agüelo nos lo cargamos en el 39 porque ya te veíamos venir.

Al menos, unos muertos que ya estaban silenciados van a servir para mortificar -¿lo cogen?- a unos "vivos" -¿lo cogen también?- decididos a chupar del bote caiga quien hubiera caído. Que oración tan dífícil. Puede romper la sintaxis a más de uno.

Pero el caso es que la vergüenza llega por extraños caminos. Este rector conoce a un clérigo que, con motivo de una venida de Franco a la ciudad, iba tras él gritando "soy hermano de caído". Caído afusilado, para más detalles. Y no hace tanto el cura, que se había reconvertido, decía a un conocido que encargó unas misas por Franco: "Yo por asesinos no digo misas". O sea, ahí les duele. Nada como las veletas para que duelan a modo los cambios de tiempo.

De ámbito más nacional es aquello del Solana telefónico, no el ministro, que soltó que a su padre lo habían matado los falangistas, siendo como era una víctima de Paracuellos o de la Cárcel Modelo. Y si la memoria no nos falla creemos que Buero Vallejo dijo algo semejante, cuando su padre había sido exterminado en plena legalidad republicana de Guadalajara, cuando se armó la que permitieron gentes con tan poca memoria.

El Rector Osborne, que mira-atrás-con-ira.

Si el lector no ha aprendido aún a tratar los dibujos de Jota Efe, aprenda ahora a fijarse en los detalles que componen el mundo donde les pasan cosas superiores a ZP y sus jóvenes bárbaros calvos. La corbata del ZP volado, es la bandera republicana, pero se aproxima al arcoiris de los buenos gays. El cartel indicador hecho pedazos se puede leer: el hacha con la serpiente tentadora, original caduceo no de Hermes sino de Sierpes. Indica, además que por ahí se iba a la Sala de conferencias donde se daban las conversaciones por la paz en.. ¿España? ¿Euskadi? Nada menos que entre Eta y Psoe (cuyo trocito de capullo se ve al extremo de la derecha.

Es de suponer que esta situación no se dará, porque alteraría gravemente el orden mundial, o sea, si vuelan a Zapatero, ya puede esperar sentado el Lendakari con su Plan bajo el brazo, y ya pueden despedirse Maragall y sus muchachos de la imitación de constitución que llaman estatut.

Pero como el disimule tiene su importancia y la Eta anda poniendo bombas para que sea más notorio el pacto y se pueda llamar al Presi ZetaPé el Pacificador, el Terror del Bierzo, es siempre posible que la cadena de mando tenga algún escape libre y, por el aquello de asegurarse periodistas en el evento, vuelen a Zapatero. No por mala intención, claro. Como parece que tampco tuvo mala intención Maragall el filtrar (dicen) la noticia de que ZP en breve nos dará la alegría de la paz a nosotros y, a la Eta, indultos, bendiciones y unas tres toneladas de registro bruto, o sea, las tres carabelas de los vascos: La Vizcaya, la Álava y la Guipúzcoa. Si no se las hunde un torpedo del Submarino Rajoy.

El Rector del Instituto de Estudios Estratégicos Santi Potros.

ANEXO ÚTIL.
Espisodios de la Guera de los Pingüinos de Zerolo. La Etapa de las malas artes.

Una moneda de 100 euros de calibre ya indica el camino devaluatorio que seguirán las perras europeas. Dentro de poco a monedas así (esto es un boceto) las llamaremos duros. O sea, duros golpes para nuestros bolsillos. Compensados solamente por el amor a la Corona y al perfil original de su representante en la tierra. Como quien dice, el valor del euro es sentimental más que Real o real.

El euro ya no vale aquellas 166 ptas de cuando nos las cambiaron. Probablemente no llega a las 140 y sigue en declive, con un temblequeo que muestra está variación del proyecto de curso legal, aquejado de falta de futuro. Tan ligero está quedando el Euro de 10 centavos que el viento se lo lleva una y otra vez:

Dios nos la depare buena.

El trabucaire de Carod, relleno, furioso, satisfecho de haberse conocido, es la ficura perfecta para chancearse. Y, claro, nos chanceamos, porque escrito está que en democracia se puede hacer todo lo que no está prohibido por ley y de momento no hay ley que proteja al ayatola Carod. Claro que tampoco hay ley que proteja al resto de España del hombrecillo-que-manda.

La Cataluña que resulte de esta desgracia, o sea, de la conjunción de los planetas Zapatero, Maragall y Carod, tendrá que cambiarse de nombre, como Carod, por ver de disimular los odios que el muchacho está recogiendo. Y no para él, no: para Cataluña. También España tendrá que disimular después de ver a quienes ha escogido para el mando. Una pena.

La viñeta en sí lo dice todo: la cara, el gesto, la camiseta, y el tío que lleva abrazado el melenas. Este pájaro aspira a lo descabellado, quizá con la esperanza de descabellar a lo que de España quede. Y es que hay cosas que no se pueden pedir desde un parlamento que, al menos de boca, combate el terrorismo. Y hay cosas que no se deben decir aunque uno tenga acuerdos con los encapuchados y pertenezca al grupo que acogió a los restos de Terra Lliure.

La cara, el gesto, o como quien dice "qué carajo es esto". Pues un diputado español escarbando desde dentro del sistema. Una casta de termita; un trasunto de carcoma. No está claro que, si la ley contempla la legítima defensa para las personas, no se atreva a aplicarla con las más altas Instituciones ni con la Ley Madre, o constitución. Hay un catalanismo y hay un vasquismo furiosos y algo habrá que hacer en lugar de fingir que no se les oye, o someterse a su enloquecida voluntad.

El Pelitos quiere dar sueldos a los etarras antifranquistas. Quizá ahí reside el problema, que sigue siendo antifranquista y el cuerpo no le pide realidad sino venganza. Hay cuerpos "pa too", incluso para organismos unicelulares diestros en el manejo de pseudópodos. Ni siquiera saben que existen, pero comen. Y carcomen.

Y luego están los bípedos implumes, que meten la cabeza bajo el alma o en la guillotina.

Rector 007

Esta viñeta se llama de verdad "Conejos" y no señala a la figura que se esculpe sino a los figuras perfectamente capaces de llevarse por delante los leones de las cortes en cuanto se lo pida Mojamé VI, el Hermano de mi Hemmano. Conejos, y que no se olvide.

Si se ha puesto como título de la página "Cachorros del león Español", se debe que a que el Rector de Guardia Nocturna, al verlo por primera vez, ha recordado un verso de D. Bernardo López. Sí, hombre, sí: le conoces aunque no lo sepas; el de "Oigo Patria tu aflición y escucho el triste concierto que forman, tocando a muerto, la campana y el cañón" ¿ya suena? Probemos con esto otro: "Y hasta las tumbas se abrieron gritando ¡venganza y guerra!" Una pista más: "No puede esclavo ser pueblo que sabe morir".

Pues en ese mismísimo poema, lleno del fragor de las batallas, cuando se habla de Napoleón "Ciego de ira y poder", se comenta que hirió al Ibero León, y tras amenazar un poco a L'Empereur, se le advierte ¡Hay mil cachorros sueltos del León Español". ¿Sueltos? Que nos suelten y verán: porque delante sólo tendremos conejos. De los de correr.

Este Rector Magnífico de Trapisonda da a la pantalla, como quien da a la imprenta, un dibujo que sería escandaloso hace treinta años por una razón y es escandaloso ahora, pero por otra. O sea que vivimos siempre en un mundo resbaladizo.

Hace treinta años al maricón se le llamaba maricón y no se le dibujaba. Ahora, al revés: hay de desmostrarles respeto absoluto, porque la libertad de ellos es inviolable y si van por los pingüinos, loa al canto y que los pingüinos acogidos en el parque se espabilen por su cuenta, porque lo de las parejas de hecho se supone que los abarca, como a las cabras según un dibujo de nuestro dibujante Jota Efe, Jesús Flores.

La clave de la democracia española artificial está en dejar sueltos a los raritos y en llamarles cosas extranjeras, como Gais, Lesbis, Homo. Y, a los demás, "Heteros". Y no se les debe recordar que lo de Homosexuales se inventó a finales del Siglo XIX, y, teniendo en cuenta que la raíz Homo no viene de hombre sino del griego, "igual" (como homogéneo, por ejemplo Zapatero es homogeneo), se puede traducir al castellano legítimo como "igual de maricones". Pero queda más fino del otro modo. Lo que queda mal es decir que no hay nada como la mujer: Belleza, refugio, dulzura, suavidad y muchos imprevistos.

En resumidas cuentas, ¿quién defenderá a los pingüinos menores de edad? No podemos creer que haya ninguno que supere los dieciocho años. Tampoco podemos creer que este benéfico mundo vaya en serio. Más bien va de culo. Y usted disimule.

El Rector Alberto el Hechizao.

Esta es la época dorada de las farmacias. Casi todo es perjudicial para la salud y, según lo que tomes, te mueres y estar muerto es gran inconveniente para seguir con la vida normal. Por eso es bueno que nos adviertan, o sea, que nos asusten con el tabaco: Calla, niño, que viene el cigarrillo. Y el zagal atormentado. Calla niño, que viene la capa o la caspa de ozono. Calla, niño, que viene el verano en primavera. Calla, niño, que en el agua que bebes hay hormonas femeninas y antidepresivos. Calla, niño, que del coche de papa sale monóxido de carbono, la muerte dulce.

Pues ya dirá quien sepa si del Palacio de las Cortes no salen cosas perjudiciales con forma de ley o leyes perjudiciales con forma de persona. Llegará el día en que la leche sea prohibida, por lo del colesterol. Poca leche y pocos huevos. Luego, el jamón, que hay que ver lo que manda sobre el organismo y la dependencia que causa, además de ser jalufo y estar prohibido a los españoles musulmanes. Con suerte prohibirán los navajeros, los asesinos, los bruscos de corazón: De eso no se come, niño. ¿O no es posible? ¿Tampoco prohibirán la muerte, con lo incómoda que es? ¿Pohibirán España para no ofenden ni a Carod ni a Maragall ni a los muchachotes encapuchados?

Estos leones creen que lo han visto todo porque no conocen la profunda magia zapatera. Claro que, al ser de bronce...

Ya no hay guerras como las de antes. Ni siquiera hay frente. Quien domina el aire tiene la guerra, y los de a pie a mirar si caen del lado bueno o del malo. Eso ha pasado con nuestro ejército, que no podía hacer de invasor en Irak pero sí en Afganistán. Nuestro Ejército es pequeño pero benéfico. No hiere a los mahometanos porque curarlos luego sale muy caro. No se queja del vaivén de sus unidades, pese a que Andorra es una clara amenaza. Se santigua antes de subirse a helicópteros y aviones de transporte y, desde luego, usa la flema española que deja chiquita a la inglesa que es la famosa.

Rodeados y bombardeados a diario en Diguaniya (Irak) hacían vida normal, entrenaban en las armas a iraquíes más o menos pacíficos, y se aguantaban las naturales ganas de escarmentar a los belicosos nativos, que no sabían que los ejércitos de España suelen perjudicar a los malos. Luego les dieron la orden de retirada y, cuando salían de sus últimas posiciones, norteamericanos y portugueses les hicieron la gallina.

Ahora, en Afganistan, en misión de paz armada, algún tirito tienen que dar, pero son tiros pacíficos y de poco esfuerzo. Por eso, en medio de un frente mezclado, cuando el que viene por detrás puede ser cristiano o talibán, el soldado español tiene que leer "La guerra de las Galias" para saber qué es una guerra de verdad. Ellos no son policías ni monjas, y alguien tendría que explicar a su ministro que cuando se saca al ejército es para acometer y pegar tiros, no para sentarse en una piedra y esperar a que lo cacen.

No se entiende como, con boinas de todo tipo en cada región de España, la chapela -boina a lo grande- ha podido convertirse en signo de identidad, o sea, en hecho diferencial. Ni siquiera los catalanes catalanistas se atreven a ponerse su boina frigia, su "Barretina" y circular con ella por el mundo. Y nadie dirá que no son osados. Pero lo de la chapela no es osadía sino concentración en el ideal de Caserío-Paraíso, guardado por ángeles con boinas.

Este rector se duele de cuando, en los años desaparecidos, usaba alguna vez un gorro ruso, subido a la cabeza y lucido con aire de la Legión. Si se cruzaba con algún elemento de la Policía Armada, recibía un vistazo que escocía. Aquellos nobles funcionarios sabía tanto como yo ahora: No son gorras, que son desafíos.

El Rector 007.

Dibujo de D. Jesús Flores Thies

Uno se pregunta si el perdón es un derecho o un deber. Perdonar requiere un estado de alma bonancible y nada la alborota más que el ser obligada a perdonar. O sea, o te congracias con el que te vuela por los aires o eres, qué sé yo, fascista o papista o mal republicano. Además, si perdonar resulta que es un deber, debiera desgravar en la declaración: "He perdonado a quinientos asesinos, me desgravo de 500 euros". Y es ponerlo barato.

Lo que sorprende un poco es que guardemos un silencio bastante espeso sobre el perdón. Las tradiciones españolas no están muy por el asunto y el libro del Alma Española -el Refranero- tiene avisos sobre el espíritu implacable observado durante siglos: "Quien justamente perece, no se queje", "A la primera, perdón, a la segunda con el bastón","No será bueno vengarse, pero no es malo desquitarse", "Perdona a tu enemigo una vez, pero no dos ni tres".

"Perdonar al malo es dar al bueno un palo". Eso significa que en la continuación virtual de la viñeta se sobreentiende que el nieto le va a pegar el chinarrazo al confiado etarra, que reluce de patriotismo con boina. Y un refrán algo sucio, Dios nos lo consienta: "Mal asunto los perdones cuando se tienen cojones". O sea, de lo que no hay ya por aquí: Cúmplase mi derecho y perezca el mundo, que es una versión libre de la máxima latina, porque no estaría mal que los políticos y los jueces recordaran que hay justas venganzas. O, al menos, que se volviera a establecer la buena costumbre del duelo, que acabaría devolviendo muerte por muerte. No es bueno, claro, no es bueno, pero quizá sí justo y necesario.

Desde la francesada acá muchos se echaron al monte, curas incluídos, ya luchando contra los franceses, ya contra los cristinos (o guiris). Esos curas, que abundaron en Cataluña, los Curas Trabucaires, "amosqueteaban" al enemigo pero tras darle la bendición.

Estos otros trabucaires que posan para la ágil pluma de Jota Efe, son la desgraciada imagen de familia: Ambos se han echado al monte, sí, pero no para derramar bendiciones sino para asaltar a España, aprovechando que vuelve a ir en diligencia y que sólo mira por el retrovisor. ¿Mira con ira? La España Oficial probablemente, porque su corredor de apuestas está fallando: apostó por Maragall, que es de la casa, y llegó Carod, que es de la inclusa. Habrá que ver si el Corredor de Apuestas es de verdad corredor el día que lo corran de aquí, que es "de allí".

Cuando se les vea llegar, habrá que gritar como se gritó: "Aparapetarsus, que mos amosquetean", no sin mencionar algún lío de parentesco.

Ser rey se está volviendo difícil y penoso: es un trabajo que exige estar al día incluso del arte que lleva más de cien años llamándose "Moderno". De ahí la confusión que Jesús Flores, Jota EFE, le atribuye, lleno de ánimus jocandi, o sea, humanizándolo para que parezca un ser más terrestre, no sólo el motor del cambio, el piloto de la transición o el heredero de Franco.


La moda del hiperrealismo -que se ha vuelto muy raro- hace posible que S.M. confunda un extintor con alguna pieza mecánica muy bien copiada y lista para ponerse en un podio. Nótese en el minucioso dibujo que a la derecha del rey hay una obra de arte con apariencia de zurullo, y recuérdese que un flamenco ya enlató sus excrementos bajo el nombre de "Merde d'Artiste". La única de las bellas artes que cuenta con verdaderos seguidores entre nosotros, y con verdaderos papanatas admirativos, es el Arte del Artefacto, desde hace treinta años último coletazo de la escuela de Moscú.

Miguel Ángel dió con un martillo en la testa de su Moisés y le gritó "¡Parla,cane!". El mismo Miguel Ángel, con su martillo, no sabría si darle al monumento de la Constitución (aún) Vigente, a un extintor o a un maniquí de plástico. O si, siendo tan poco amante de los poderosos, confundiría a S.M. con un biombo chino.

La modernidad y el progresismo no están hechos ya para modernos ni progresistas: llevan cien años de retraso y, claro, a la fuerza han de perturbar el sosiego silencioso de su majestad.

No deja de ser muy español de ahora, es decir, muy chocante, que a los etarras presos se les aplique una Ley de 1973, hecha y votada por un parlamento no liberal y sólo demócrata de la Democracia Orgánica, o sea, lo mismo pero sin partidos intermediarios.

Lo que no deja de ser "muy español" no es la demostración parcial de que las leyes "anti-democráticas" sirvan para la democracia, sino que una, de fecha de 1973, ampare a quienes asesinaron en 1973 al Presidente de Gobierno, el Almirante Carrero Blanco.

Quien pueda desentrañar los misterios de la Historia, que lo haga con urgencia, porque, si la ley de 1973 es la mejor para defender a los etarras, quizá también lo sea para proterger a la buena gente de ellos, o sea, lo que dice la señora que desayuna aquí arriba: ¿También la pena de muerte? No, eso no, oiga: que a nosotros nos toca morir y a ellos matar, o sea, todavía hay clases.

Como no somos los dibujantes ni escritores del ayer sino del mañana, aquí se deja constancia de los denuestos que soltó el actor Rubianes por TV3, la televisión ya catalanista, con una gran complacencia: el catalanista es de naturaleza perseguidora en el terreno ocupado y de casta lastimera en el contrario.

Es del todo probable que este Rubianes, de extirpe inmigrante en Barcelona, no se desmaquillara bien después de aquella desorbitada y malediciente película de Maki Navaja. Habría que mirar si llevaba la faca en la cintura, o el pistolón.- En cualquier caso, el hombre ha sabido ver lo bien que siente en los medios catalanistas de izquierda-derecha que un charnego insulte a España y a los españoles, y le ponen micro. Cuando en Barcelona vuelva a ser rentable presumir de español, allí estará él haciéndolo si, como de costumbre, todo se olvida: especialmente la desvergüenza.

Haga la prueba: cite usted desvergüenzas públicas de hace seis años, a ver si recuerda alguna sin consultar hemerotecas. Esa es la gran arma de los golfos: que ninguna memez, ninguna falsedad, ninguna desvergüenza se pagan en España. El insulto a la nación sale gratis, mientras no sea a la inexistente Nación catalana, espejismo del que se nutren miles de histriones para alimentar las flacas mentes que creen que España tiene la culpa de que ellos sean catalanes, con lo angustioso que es. Ojo: ser catalanes catalanistas, que es como el cuadrado de cero.

El Rector Magnífico.

Si esto se lee pasada la que hoy es actual crisis de las caricaturas de Mahoma, tendrá cierto sabor a antiguo y sabido. Y es eso, lo de "antiguo y sabido", lo que manifiesta JOTA EFE con su sencilla explicación: en primer plano viene un papelín que lo indica: Libertad de Expresión.

O sea, en Occidente, que antes era sólo España, sí nos podemos burlar de Dios: del nuestro y del vecino, porque para eso tenemos libertad de expresión dotada de consagración laica y constitucional. Bien. ¿Pero es de verdad libertad absoluta? De repente se nos ocurre en Trapisonda que no es posible No-Creer o simplemente dudar de ciertas cosas, como la inamovilidad de la democracia liberal, la necesidad de las autonomías o el holocausto judío. Puede costar cárcel, no en valo todos pudimos leer hace algunos meses como a un ciudadano alemán le enjaularon por tener un perro que al oír Viva Alemania hacía el saludo nazi. Sólo por eso.

Tenemos ideas perseguidas, pero no todas las que debieran ser perseguibles: el hombre es falible, ¿no?. Tenemos religiones permitidas, pero choca ver como al catolicismo se le permite para perseguirlo un poco, según la tradición de alguna izquierda española, izquierda que sólo existe de palabra y de nombre, pero que ahora ya no caza curas por la calle sino desde el BOE y la televisión. Se ha debilitado.

Y tenemos, para mayor libertad, un hecho histórico del que no se puede dudar. Está claro que la fundación de Roma por Rómulo y Remo, aquellos gemelos lupinos, es discutible, y que Italia en masa no se va a enfadar con quien lo diga. También es elemental suponer que Alemania tragará con cualquier insulto dirigido a su historia de 1934 a 1945. Hasta Inglaterra tiene que reconocer, de mala gana, su responsabilidad en el affaire Juana de Arco o en el de Santo Tomás Moro, más los añadidos de la fiebre de Enrique Octavo, aquel cortador de cabezas, o la entrega de Palestina al sionismo.

La ventaja es que los occidentales creemos en lo importante, pero poquito; no como para ir alborotando por las calles porque los mahometanos nos llamen -que nos llaman- perros cristianos, o los semitas de religión mosaica se refieran a nosotros como "goyim", que no es "gentiles" sino "semilla de animales". Y, como creemos poquito, no nos inquietamos y dejamos pasar todas las cosas con calma gracias a que nuestras leyes nos permiten opinar bien o mal de todo. Menos de lo que dice JOTA EFE en su viñeta: En Dios, quizá no, pero en el holocausto hay que creer. Y vaya si creo en el holocausto, en el Parlamento, en los Jueces y en la cárcel.

He podido leer últimamente que quienes señalamos los diarios agravios que nos hacen algunos políticos catalanes de modo gratuito, fomentamos la incomprensión y que levantamos a España contra Cataluña. Sí: es cosa muy española: La culpa es de la víctima por dejarse victimar. La culpa de que algunos catalanistas hiervientes insulten todos los días al resto de los españoles (catalanes incluidos) es de quienes les dejamos hacer sin tomar medidas de verdad serias.

Otras voces, igualmente interesadas, insisten en una nueva "versión de los hechos". Voces liberales en su mayoría están de acuerdo con la consigna: la desconfianza y falta de credulidad en nuestros políticos y sus andanzas es un grave síntoma de fascismo. Si no los crees porque andas escarmentado, eres fascista. Y si te imaginas que algunos políticos catalanes han armado el alboroto de los "Papeles de Salamanca" para deshacerse de las evidencias de la triste historia de sus partidos (la de ERC es de película de terror y la del Psoe, de Checas compartidas con IU los verdes) y un reguero de cadáveres de Barcelona a la Junquera, si lo crees y así lo comentas, no será que padezcas el mal del fascismo chirriante sino que eres un "holocausta" en proyecto. Menos que un moro, que diría Maragall, el muy xenófobo, en la intimidad, que es donde no sabe escribir en catalán.
A. Robsy.

JOTA EFE, el magnífico dibujante, entra donde debe con la contemplación de toda esta timidez por el símbolo. Los aragoneses, por ejemplo, avergonzados de las históricas cabezas cortadas de moros desconocidos. Las estatuas, ecuestres o no, arrebatadas de la vista. Y, por último, la pura transposición: de los tres monos que ni ven ni oyen ni hablan, a los tres generales en la misma situación.

Podría empezarse así un romance viejo:

"Éranse tres generales
contra la pared clavados:
Uno tenía ceguera;
otro, cansado del mando,
ya no quería escuchar;
y el que se estaba callado
lo oía y veía todo
pero estaba muy cansado
y no podía ni hablar."

Bien traído está porque la modernidad requiere que los ejércitos callen y traguen, que miren para otro lado si se conculca el orden jurídico y que no escuchen las voces de las gentes oprimidas por el turbio velo del poder. La partitocracia se nos aparece demasiadas veces como un sistema donde sólo los políticos son libres de hacer y decir. Nadie más.

A. Robsy.